Crônica (Modorra)

- Escuta a conversa – o menos sujo fala com ironia e baixinho, cutucando o mais sujo.

Os dois andantes sentados no banco da direita da fileira de três ficam a ouvir  a conversa dos dois aposentados que estão sentados no banco da esquerda.

- Saiu a lista das pessoas mais ricas naquela famosa revista... Como é mesmo o nome da revista?

- Sei lá.

- Daqui a pouco eu lembro.

- E...

- Nada. Não conheço a maioria.  Aliás, tem até nome de artista... Hebe, Etti, Elke... Sei lá, algo assim.

- Artista? Silvio Santos?

- Tem o Silvio também. 

- E...

- Ué. É bom saber.

- Bom saber sobre pessoas ricas? Só me faltava essa.

Os dois andantes coçam as longas barbas, enquanto atentam ainda mais pra conversa. Interessa-lhes as pessoas abonadas daquela cidade. Clientela.

- O nome da revista... O nome da revista... Puxa, não lembro.

- Deixa pra lá.

Os três bancos estão sob a sombra de uma frondosa árvore na praça da matriz da pequena e bucólica cidade interiorana. Afora aqueles quatro sossegados, mais o taxista no ponto, a moça da banca de jornal, alguns comerciantes e funcionárias das lojas ao redor, não há mais nenhuma viva alma.

Certamente pelo sol inclemente do meio-dia.

Os dois andantes ajeitam nos ombros os respectivos sacos brancos de cor cinza onde guardam seus poucos pertences e nenhum documento. Sabem que daquele mato, os dois aposentados, não sai coelho. E a fome está apertando.

Deixam a praça rumo à alguma casa próxima. Talvez do tal Silvio.

- Fedor, não é mesmo?

- De onde vem? Daqueles dois bestas.

- Eles chegaram ontem, pelo que ouvi dizer.

- Problema da prefeitura. Daqui a pouco tem mais pedinte que gente por aqui.

- Esperar solução da prefeitura? Nem com reza.

Os dois aposentados caem na gargalhada, ficando em pé.

Pra eles, os andantes dobrando sossegadamente a esquina de cima, a catinga encalacrada ao banco que adotaram como quarto não atrapalha o bate-papo diário com a rapaziada ali na praça, mas que já está passando dos limites a impertinência dos dois incômodos, isso está, é o que todos comentam. A cidade não é mais como antigamente.

- Então inté. Preciso ir. O almoço deve estar pronto.

- Então inté.

Seguem rumos diferentes, leste/oeste.

- Lembrei.

O aposentado volta-se, mas seu compadre está muito distante e certamente a surdez cada vez mais crescente impedirá que ouça, mesmo que fale bem alto, grite mesmo, o nome da tal revista. Tudo bem.

E continua em seu vagaroso caminhar pela calçada, quase tropeçando num cão vira-lata magricela que atravessa a rua e cruza sua frente em direção à porta aberta da igreja.

 

(João Neto)