Crônica ("Sonhar não é preciso, nem escorregar no piso liso"

E as duas senhorinhas conversam. Patati daqui, patatá de lá. Nos copinhos de plástico, sorvete de massa, morango e limão. As colherinhas de plástico como gangorras levam a guloseima para deleite das jovens senhoras que conversam sentadas no banco da praça da matriz da pequena e bucólica cidade interiorana, sob a proteção da frondosa e centenária árvore.

Primeiro sábado do mês de julho. Sol e um friozinho irritante. Início da tarde.

Do outro lado da praça o carrinho azul do vendedor de produtos naturais, raízes e mel silvestre, todos devidamente empacotados ou em vidros hermeticamente fechados.

Em volta do carrinho de abas abertas, os frequentadores de sempre.

De repente, não mais que de repente, surge a poetiza. Cabelos negros, lábios carnudos, pele cor de jambo, fofinha.

Quando se aproxima das senhorinhas traz nos lábios o sorriso tímido, sua marca registrada.

Afe!

Cerca de duzentos metros acima, a rapaziada na calçada em frente ao bar, sentados em banquinhos de madeiras, bebem uns goles de cerveja e conversam. Na padaria ao lado, Zé da Truta em pé na porta. Em sua companhia o poeta baixinho e gordinho. E eu.

Zé da Truta, sem mais, sem menos, diz.

- Sonhar não é preciso, nem escorregar em piso liso – instantaneamente levando o copo de cerveja até a boca, bebendo todo o líquido amarelo, o que é imitado incontinenti por mim.

Nosso amigo poeta vira-se, caminha para o interior da padaria, sentando na cadeira de formica, debruça-se sobre o balcão e chora compulsivamente.

Faço menção de ir até lá, mas com um sinal de dedo Zé da Truta indica que devemos ficar ali na porta.

E o poeta lá chorando compulsivamente.

A poetiza de cabelos negros, lábios carnudos, pele cor de jambo, fofinha está vindo em nossa direção. A rapaziada do bar silencia e ficam a admirar tão singela beleza.

- Com licença – ela nos pede.

Zé da Truta permanece estático, enquanto me afasto de lado para que ela passe, deixando seu perfume  impregnado no ar.

Depois de ser atendida pela balconista a poetiza chega ao caixa, cumprimenta a moça de óculos, pagando o valor do pudim de leite condensado.

- Com licença – ela nos pede novamente. Desde vez permaneço parado, mas Zé da Truta continua estático e, então, me afasto novamente.

A poetisa passa por nós.

- Obrigado – agradece com sua voz de sereia, de Iara.

Segundo depois some na esquina de cima.

E o poeta lá chorando compulsivamente.

Zé da Truta então,  propõe.

- Outra cerva?

Que seja. Até porque o poeta baixinho e gordinho já se refez e estica o braço cuja mão segura o copo vazio em direção do litrão.

“Sonhar não é preciso, nem escorregar no piso liso. O que será que Zé da Truta quis dizer?” – pergunto a mim mesmo em pensamento – Obrigado – agradeço quando Zé da Truta enche meu copo com cerveja.

João Neto